Fue como la vida nuevamente, aprendiendo a ser, a caminar, a volver a sentirse algo para lo cual rellenar espacios vacíos en el colchón. A pies descalzos sobre arena fría, húmeda, llena lluvia, de lágrimas del cielo, de llorar cansado de la tarde gris, del pensar agobiante, del aire viciado de los dos.

Sentirnos tibios otra vez, es como cuando se nace, cálido, húmedo, pero por sobretodo, íntimo. Aromas suculentos que luego descansan, depositándose agotados, pero enérgicamente sobre el regazo del otro, sintiendo cada célula, cada pelo, cada pequeño suspiro, el arrítmico respirar de un gramo de locura.

El aire viene y va, vuelve, te acaricia las mejillas, revuelve tu pelo, sincroniza tus pasos. Seamos dos almas que se mezclan en una sola, y vivamos para poder contarlo al mundo, pero con silencios que gritan de emoción.

Canto Libre

El verso es una paloma

que busca donde anidar.

Estalla y abre sus alas

para volar y volar.

Mi canto es un canto libre
que se quiere regalar
mi canto es un canto libre.

A quien le estreche su mano
a quien quiera disparar
mi canto es un canto libre.

Mi canto es una cadena
sin comienzo ni final
y en cada eslabón se encuentra
el canto de los demás.

Sigamos cantando juntos
a toda la humanidad.
Sigamos cantando juntos

que el canto es una paloma
que vuela para encontrar.

Estalla y abre sus alas

para volar y volar.

Mi canto es un canto libre.

Victor Jara (1932-1973)

a 37 años de su muerte,

Presente.

Ein, zwei

Antes de mí, tú no eras tú,

Antes de ti, yo no era yo.

Antes de ser Nosotros Dos

No había ninguno de los dos.

(No entiendo cómo podía vivir antes.)

Nouvelle matinée

Despertar. Así de simple.

Con ganas de cantar, con ganas de bailar, con ganas de reír hasta que te duelan las orejas, con ganas de despertar sin sueño, con ganas de besar, con ganas de amar, con ganas de seguir viviendo.

Av. Pérez Rosales

Mi paciencia nunca es bastante.

Miro mis pies por delante.

El taladro del hotel ya se ha ido.

Sigue una ruta de gente entremezclada

y vías sin terminar.

Un poco de ajedrez, para la estrategia.

¿Estrategia de quienes, para hacer qué?

Nadie lo sabe

y sin embargo,

nadie lo averigua.

(y yo tampoco, gracias.)

Cuando giras noventa grados hacia la derecha

ves esa multitud, no siempre heterogénea

(como pareciera ser)

más bien te quedas con la perspectiva de ser algo ajeno,

pero que también podrías encajar, (¿por qué no?)

Y te cansas de hacer tanto paréntesis en tu análisis.

El frío de Mayo tiene una calidez un tanto peculiar

y peculiar digo, porque me es casi familiar a tu lado.

Contigo el frío es nadie,

como esa gente entremezclada y homogénea

que se concentra en un punto más bien vacío y llano

(ni siquiera es preciso, qué barbaridad).

Tus manos tibias abrigan las mías,

(le has quitado protagonismo a mis bolsillos)

Tu caminar sin quiebre acompaña a mis pies.

A todo esto le hace falta algo

Algo que lo haga concordar

con el paisaje turístico, el ajedrez y el taladro invisible

pero es que, sin duda alguna, este frío de Mayo

nos tiene a ambos sin combustible.

Tengo miedo

Tu voz se apagaba

Mis manos temblaban

Se me helaron hasta los huesos

Tus sollozos cada vez más obvios

Y tus intenciones más confusas

Tengo miedo de verte

Tengo miedo de ver tu sombra bajo mis pies

Tengo miedo de decir sí

Tengo miedo de tus palabras

Tengo miedo de tus tormentas

Tengo miedo del futuro

Tengo miedo torero.