"Te contaré algo.

Te contaré algo que no le he contado a nadie nunca.

Algo que no me he contado ni a mí mismo

y que ni siquiera he escrito porque no he podido.

Se trata de algo extremadamente simple y

monófono y por eso creo que no he podido.

Se trata de lo que no he puesto.

De lo que no he podido poner nunca.

De lo que siempre queda fuera, se me queda afuera.

De lo que no he podido incorporar.

Y se trata sobretodo de historias o recorridos

a pie o líneas sinuosas dificultosamente apenas

que bordeando piedras insignificantes avanzan

imperceptibles por la berma más torpe,

de la más fome, de la más lacia de las veredas.

Se trata de la inconsciencia mía y de la luz."



Claudio Bertoni


Tuíter

sábado, 12 de diciembre de 2009

Baby, it's a wild word


You must be like a miracle, like a wave in the ocean who don't need to see to the sky, i love you so much. Quién eres enjendro de la vida cotidiana? Una luz que me impulsa a mirar el cielo y ver las olas de fuerza que explotan al llegar a ese destino. Are you there? Tu es là. Je t'aime beaucoup. Et seulement il faut regarder le soleil, imaginer que rien est faaaaaaaaar away from here. Das ist sehr gut. Ich liebe dich so sehr. Te amo, y sin saber si miro el cielo, la luz, el sol, las olas ni el mar entero, puedo darme cuenta que los astros se unen y eligen una forma que coincide, sí, coincide exactamente con tus neuronas que hacen sinapsis, para besarnos lentamente, and find peace. Oh baby, it's a wild world.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Estás perdido Altazor







(Sólo porque amo a Vicente Huidobro, aquí va otro fragmento de Altazor.)

«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por
todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de
placer o de agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el
viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo
a la atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre
las nubes de la muerte.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Anacolutos


Hoyos, huecos, agujeros, hundimientos, simas,
que se retuercen cuando los dejas atrás
se miran uno a uno y se preguntan
qué diablos hiciste para convertirlos en polvo de lo mismo
arena, negra, media cafecita, piedras y vidrio de botellas
cervezas, cigarros, palitos de helado
te penetran en la piel, en la uñas, entre el meñique y el anular del pie
(anular? si esque usas anillo, si no, invéntale un nombre)
cuando te levantas, tu cara tiene dos fases:
incomprensión y desconcierto.
No te lo esperabas.


Quisiste, sí, quisiste sacarle la foto
y justo había un cielo perfecto,
una luz sublime para ser un humilde charquito
pero ese humilde charquito te mostraba lo infinito
y más itos, itos, itos.
hitos? no, itos, como "ismos"
(me considero vivo y enterrado,
yo puse las canciones en tu walkman,
el tiempo a mí me puso en otro lado)
y ya se me olvidó de qué estaba hablando,
y no pienso subir a leerlo.


Discusión y conclusión:
Tengo déficit atencional.
Y padezco de Anacolutos (pregunta Pe ese u, cargante ah?)

viernes, 13 de noviembre de 2009

Routinerutinatodoeldía


y sí, bueno, es verdad.

Se cansaron de analizar a Edipo, a Sófocles y sus historias casi premonitorias, aunque no tanto. Pero estoy segura, sí, creo que podría estar casi segura (por qué casi? quasi, un peu, a little bit, klein, hormigas, pelo de gato...) que en verdad estamos bien cagados con esto de la Prueba de Selección Universitaria, más conocida como la denominada Maldita reconch* pe ese u.El otro día, en mi querido simulacro, ensayo o como quieran llamarlo, de lenguaje, aparecieron unos textos bastante peculiares Mrs. Robinson, los cuales referían acerca de la mala educación tradicional, citando a grandes personajes de la psicología educativa como Howard Gardner, Darwin, William James y qué sé yo, en fin, unos pelagatos con neuronas para tirar a la chuña. La cosa es que me parece inaceptable, poco apto, inadecuado, desubicado e imprudente (y más que todo eso, incoherente e inconsecuente) la idea de dejarse en ridículo en pleno Facsímil de Lenguaje y Comunicación del Demre. Esque, estamos hablando de un 50% de los textos, que eran referentes al tema, y aún así se siguen aplicando los métodos tan abruptamente criticados y catalogados como "obsoletos" en una prueba donde van a decirte si puedes estudiar Medicina, Arquitectura, Publicidad o Relaciones Públicas, y tienes que saber qué es una polisíndeton, una sinécdoque, un hipérbaton y una actitud apostrófica. Debes saber que los logaritmos y la función exponencial van a salirte 1 ó menos veces en tu vida si estudias Cine. Saber que Bernardo O'Higgins se cagó a todos los indígenas, es fundamental para estudiar Diseño Gráfico. Así como me es netamente imprescindible saber qué cresta son los moles para estudiar Ingeniería Comercial.


No me cabe duda que esto de publicar en nuestra Educación Tradicional, los textos que critican la misma, llegará a ser un leeeeeeeeeeeeeeeeeeeento proceso de aprendizaje, en todo sentido.

Nos vemos en el PAC, en la sala 19.

Y ya sé qué es una sinestesia, un hipérbaton, una hipérbole, una metáfora, una latitud sur, manuel bulnes, la corfo, la función cuadrática, el volúmen de un cubo, los tríos pitagóricos, la república conservadora, y la onomatopeya.


De alguna forma, sí se ocupan, pero no las sinécdoques en el Diseño Industrial.

viernes, 2 de octubre de 2009

El derecho de vivir en paz


Quién sabe de esos golpes macabros que dan en el supermercado cuando roban algo para comer? Esas palizas que manchan de rojo la calle de la avenida, cuando le gritaste al verde algo que le molestó. Se revolucionó la vida o la autoridad tiene más nombre que la tortura misma? Somos más de quince millones de paquetes huesudos deambulando por el asfalto, sembrando el rocío por la mañana luego de ampliar la piel bajo la sonrisa, esa que suena fuerte y salta de alegría. Qué nos hace ser mendigos de nuestra propia pulcritud psicológica? Por qué tenemos la mente sucia, llena de cadáveres, llena de envidia, llena de maldad? Y a ellos, por qué les pegaron? Por qué a Victor le rompieron las manos con un arma? Por qué las violaron, hasta con perros? Por qué albergaban tanta peste en su cabeza? Qué les hizo creer que eran inferiores? Incluso a los suyos les sacaron hasta su propia mierda para que se la comieran, desnudos, enfermos, con hambre, con frío, quemados, lastimados, violados, maltratados, golpeados, ahogados, colgados, ... humillados. Por qué silenciaron la radio amiga? Por qué destruyeron el diario, las revistas, la música, el manifiesto? Estaban envidiosos? Estaban molestos? Estaban emputecidos? Con qué? Quiénes?

Por qué quisieron romper la democracia que tanto reclaman en tiempos de banderas blancas? El viejo se llevó a la tumba el fuego, las armas, el orgullo, la mierda. Y también, la ceremonia de apertura de Morandé 80, que quiso esconder.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Tomber sur l'air



{...}
Acaso encuentres una luz sin noche
Perdida en las grietas de los precipicios
Cae
Cae eternamente
Cae al fondo del infinito
Cae al fondo del tiempo

Cae al fondo de ti mismo
Cae lo más bajo que se pueda caer
Cae sin vértigo
A través de todos los espacios y todas las edades
A través de todas las almas de todos los anhelos y todos los naufragios
Cae y quema al pasar los astros y los mares
Quema los ojos que te miran y los corazones que te aguardan
Quema el viento con tu voz
El viento que se enreda en tu voz
Y la noche que tiene frío en su gruta de huesos
Cae en infancia
Cae en vejez
Cae en lágrimas
Cae en risas
Cae en música sobre el universo
Cae de tu cabeza a tus pies
Cae de tus pies a tu cabeza
Cae del mar a la fuente
Cae al último abismo de silencio
Como el barco que se hunde apagando sus luces
Todo se acabó
El mar antropófago golpea la puerta de las rocas despiadadas
Los perros ladran a las horas que se mueren
Y el cielo escucha el paso de las estrellas que se alejan
Estás solo.
{...}



Vicente Huidobro, "Altazor"

Su huella se la comió un buey


Les pas du chat rentrent dans ma tête et pendant tout ça, je pense que je suis un poquito malade. Pas grave! il faut un peu de ti, un peu of love. Ça suffit mi amor! We are now free, but only for a while, stop! falta poco. and the cat? cela peut se rendre black. let's take a nuage et zarpemos por la mer à bolivia y paraguay. Dicen que no les gustan los gatos. Volvamos a empezar de cero, y la nube?